[La vita lesbica] missione Parigi… avventure in vacanze: dove vai se la cartina non ce l’hai.

Infilata di abbaini sulla Rue Saint-Honoré, in bianco e nero
I tetti della Rue Saint-Honoré

Giuro, smetto quando voglio. Ma perché dovrei volerlo?
Cosa faccio quando sono particolarmente giù di corda, triste e sull’orlo dell’esaurimento?
Sogno di andare in Francia, che per me è tornare a casa. Ognuno ha i suoi modi per rilassarsi, il mio è quello di stare dove riesco a rilassarmi.
Quindi quando Piccina e F. hanno proposto di tornare a Parigi e magari fare un giro nei dintorni, non è che potevo dire di no. Tanto ormai ho perso il conto delle volte che ci sono stata.
E poi essere nel “mio” posto, con le mie persone preferite… che cosa si può chiedere di più?
Ovviamente pianifichiamo tutto in perfetto stile diplomatico, perché, come dire, fra una monarchica e una giacobina ci può essere un certo conflitto di interessi. E poi c’è F., che è una giacobina pure lei, ma con l’amore per Richelieu. I casi strani della vita.

Comunque, pronti per la partenza?

All’ufficio informazioni

Visto che ormai abbiamo tutti una certa (anche la Piccina, ma si tratta ovviamente di un errore dell’anagrafe), decidiamo di prenotare il pass dei musei perché vuoi non fare una capatina al Louvre, ché la Piccina dve finire di vederlo? E poi ci sono molti castelli. E poi io e F. dobbiamo sempre andare in pellegrinaggio alla Conciergerie, se no poi non ci fanno tornare a Parigi.
Giorno di arrivo, io e F. andiamo a ritirare i nostri pass e troviamo un impiegato dell’ufficio informazioni che sembra aver studiato sul manuale “Come essere lo stereotipo del francese secondo gli altri paesi europei” e che una volta capito la nostra nazionalità vuole per forza parlarci in italiano… attaccandoci un discorsetto di mezz’ora.
“E poi potete andare al castello di Versailles, che però è fuori Parigi ed è la reggia più grande di tutto il mondo.”
“Lo sappiamo.”
“E poi salire sulla Torre di Eiffel che è..””
“Lo sappiamo.” A un certo punto ho smesso pure di dirlo, tanto era palese che non serviva a tagliare corto e ho sconnesso il cervello fin quando…
“E poi non potete assolutamente perdervi la Santa Cappella. E vicino c’è la Portineria, che era la prigione della Rivoluzione…”
Ok, in realtà stavamo parlando con Google Translator. Finita la tiritera siamo uscite, ci siamo guardate e ci siamo messe a sghignazzare come due idiote.
“Ma secondo te qualcuno glielo dovrebbe dire che è meglio non tradurre i nomi dei luoghi?”
“Naaah.” Quando finiamo di sghignazzare, chiedo:
“Dove andiamo?” Silenzio. Tanto ci capiamo così bene che non ci sarebbe neanche bisogno di parlare.
“Giro rivoluzionario?” mi domanda F. Cioè, invitarmi a una festa. No, anzi, a in libreria con un buono illimitato, visto la mia antipatia per feste et similia.
“Giro rivoluzionario.” F. appallottola la cartina che ci hanno appena dato e la butta in borsa.
“Tanto se mai c’è il GPS.” le dico.
“Tanto io seguo te. Chi ha bisogno della cartina?”

Recensioni per libri vecchi e nuovi

Un taccuino rilegato in pelle aperto al centro con una penna in mezzo
Cosa c’è di meglio di un taccuino e una penna?

 

 

Sono rientrata alla base dopo le ferie, dopo aver cercato di fare il pieno di energie.

Quest’anno arrivare alle tanto agognate vacanze è stato particolarmente duro, vuoi per la mole di lavoro a scuola con la sorpresa di essere commissario esterno per la prima volta e per perdite molto dolorose nella mia vita personale che solo adesso sto cominciando timidamente a metabolizzare. Sono stata in viaggio con la Piccina e la mia migliore amica e poi ho trascorso lente lunghe giornate al mare a editare e scrivere per vari progetti, ma sopratutto a leggere come non facevo da anni, un libro ogni due giorni.

Ho pensato a lungo se tenere o meno questo blog perché con l’impegno sempre crescente di Pasionaria.it e delle mie storie, il tempo non basta praticamente mai. Dopo infiniti tentennamenti ho deciso di rinnovare il dominio, perché mi piace l’idea di continuare a scrivere saltuariamente i miei piccoli raccontini quotidiani de La Vita lesbica (a proposito, prestissimo leggerete la Paris edition) e soprattutto perché ho bisogno di un angolo tutto mio dove parlare delle mie passioni e delle mie ricerche. E poi mi manca recensire i libri come facevo su Macchiato Inchiostro, perché quello che faccio con il Pasionaria Book Club è un altro tipo di esperienza.

Non sono sicura se riuscirò a mantenere una regolarità nella pubblicazione, ma il mio piano di battaglia è quello di cominciare a scrivere delle brevi recensioni (più delle impressioni di lettura) dei libri che ho usato per i miei progetti e in generale dei libri degli argomenti che mi interessano di più, insomma tutto quello che riguarda il femminismo e tutto ciò che leggo di argomento storico (in particolare sulla mia amata Rivoluzione Francese). E ovviamente quanto mi capito per le mani che coniughi le mie due passioni. E la vera sfida non sarà tanto scrivere dei saggi, ma scrivere dei romanzi, cercando di tenere a freno (per quanto sia possibile) il mio io “accademico” (pesante e precisino) che al terzo svarione comincia a inveire contro il malcapitato scrittore o la malcapitata scrittrice.

 

[La vita lesbica] Il divertimento del gatto

Un gruppo di penne disposte alla rinfusa su un tavolo
Parte del bottino.

 

Mattinata che inizia impazzendo a cercare la Waterman per tutto lo studio (avendo la sicurezza di averla lasciata, come sempre, in mezzo al quaderno che stavo usando).
Pulcio, il nostro gatto più giovane, mi guarda con aria di sfida. Controllo ogni centimetro di pavimento, mi rimprovero per la mia proverbiale distrazione.
“Di sicuro l’ho messa da un’altra parte e non mi ricordo dove”, mi ripeto come un mantra e se potessi mi schiaffeggerei. Odio perdere gli oggetti perché sto pensando ad altro (ciòe di solito a venti cose diverse insieme).
Pulcio continua a osservarmi con una sorta di gattesco ghigno.
Per non lasciare nulla di intentato, estraggo il letto di cortesia da sotto il letto singolo (c’è un interstizio minimo tra branda e pavimento ed è protetto da uno sportello). Risultato: sotto c’è la Waterman, tre (!) penne rosse. Sono quelle con cui avevo iniziato più volte a correggere pacchi di compiti e che misteriosamente si erano volatilizzate dal tavolo, magari giusto in quei due minuti in cui mi ero alzata per andare in bagno. E insieme a loro, il correttore a nastro e un arsenale di matite impolverate.
Mi volto: vedo brillare negli occhi un divertimento felino.

Distrazione primaverile, male di stagione?


Sarà la primavera che rende svagati, il risveglio della natura, il bioritmo che deve riadattarsi al sole, aprile dolce dormire in anticipo… o i simpaticissimi pollini che ti fanno venire lo starnuto facile, la rinite e la voce come se ogni volta il fazzoletto fosse stato ingoiato.
Sarà che ho una serie di carichi addosso (molto reali e molto spiacevoli, dei quali non mi va di parlare) sulla schiena che sembro un mulo da soma degli Alpini.
Sarà che, come dice gentilmente la Pici, ormai ho una certa, questa primavera è nata sotto il segno della distrazione.
È cominciato tutto dimenticandomi il forno acceso (con il gateaux di patate dentro!). Lode al timer che spenge in automatico le resistenze al momento giusto e alle mogli nottambule che spengono il resto passata la mezzanotte. Per dovere di cronaca, la pietanza non è stata resa a livello “reliquia pompeiana”, per fortuna.
Poi lunedì mattina mi sveglio ben prima del dovuto (ciao, insonnia, ciao), controllo la casella di posta e trovo una mail dove B. mi avverte di un messaggio per Pasionaria al quale devo risposa più o meno dai tempi della prima crociata. Mi ci metto di buona lena, un occhio all’orologio per non fare tardi a lavoro. Mi perdo in una lunga disquisizione in francese, rispondendo a domande sulla prostituzione. Sono quasi contenta perché tutto sommato il mio francese scritto non fa così schifo e in tutto questo riesco a uscire di casa all’orario giusto per non trovarmi nel traffico.
Splendido no?
No. Non ho calcolato il fattore distrazione primaverile.
A metà strada, quando è ormai impossibile tornare indietro, mi accorgo di aver dimenticato il cellulare a casa. Ovviamente proprio in questo periodo in cui persone molto vicine a me potrebbero aver bisogno di contattarmi con estrema urgenza. Possono rintracciarmi a scuola… peccato che quel giorno io sia in uscita didattica con una classe!
Torno a casa dopo il lavoro col cuore in gola. Per fortuna nessuno mi ha cercato.
Lezione imparata, devo stare più attenta: distrazione non avrai il mio scalpo!
Il proposito dura poco, perché uscendo, l’altro giorno, mi prende un colpo: dove avrò messo le chiavi della macchina? Nel cappotto non ci sono, nella giacca no, neanche nelle due borse… gatti ci avete giocato a nascondino stanotte?
Dov’erano? Nell’astuccio che avevo aperto un minuto prima per prendere una penna. E per procedere in bellezza, la distrazione decide di colpire ancora. Devo fare una chiamata di lavoro. Per chiamare mi devo preparare mentalmente per parecchio tempo perché odio parlare al telefono, perché parlare con persone con cui non sono in confidenza mi resta molto ostico, specialmente se devo chiedere loro qualcosa. E ovviamente il mio cervello che fa? Fa tabula rasa del nome del mio interlocutore per quel tempo necessario a fare la figura dell’idiota e ritrovarsi a dover chiedere con una scusa scema. Bella figura, complimenti.
Ok, distrazione, mi arrendo. Hai vinto tu. Però troviamo un accordo, che continuando di questo passo a metà stagione metterò i calzini sporchi in frigo.

Risvegli o dei femminismi in piazza

Sulla sinistra una bambina con il pugno alzato, dietro la scritta A woman's place is in the Revolution

Questi sono giorni di risvegli, anche se non è ancora primavera.
A novembre, con alcune altre compagne di Pasionaria, ho partecipato alla manifestazione #nonunadimeno a Roma, il 26 novembre 2016. Il percorso sta continuando, pur se caotico, pur con la caratteristica di tutti i movimenti di sinistra di spaccare il cappello in settordici prima di cominciare a discutere dei problemi all’ordine del giorno. Ma va bene così, finché le discussioni di procedura (uomini sì o uomini no? Documenti locali o documenti nazionali? etc) non bloccano il resto (e per ora non sembra stia succedendo).
Io sto seguendo il percorso locale con le bravissime compagne fiorentine (pur non potendo sempre partecipare come vorrei), contribuendo con quello che mi riesce fare meglio (parlare di educazione e in generale scrivere di teoria).
Così come mi sono emozionata quel 26 novembre, mi sono emozionata ieri per la Women’s March on Washington, la manifestazione che si è svolta nella capitale americana e in molte altre città degli Stati Uniti e è lo stesso argomento che ha usato il presidente statunitense.
Capisco ancora meno chi dice che sia sbagliato protestare contro Trump, perché è stato democraticamente eletto e dunque rappresenta la nazione. Ma una manifestazione democratica è un modo più che legittimo di protestare contro un certo tipo di politica, incarnata dal nuovo presidente americano. Non attacca un’istituzione in quanto tale, non si rifiuta lo strumento democratico, ma lo si usa per dire che un certo tipo di narrazione politica non ci rappresenta. E questo è un diritto inalienabile.
E pare che di persone che in tutto il mondo sono preoccupare dal proliferare di discorsi politici razzisti, xenofobi, sessisti e antidemocratici, basati sulla disuguaglianza sociale ed economica ce ne sia davvero tanta. E questo mi pare molto positivo.
Spero che da questi risvegli, da quelli che avverranno per lo sciopero internazionale dell’8 marzo, si riescano a concretizzare in un movimento di giustizia sociale che abbia il coraggio di affrontare anche le radici economiche della disuguaglianza.

[la vita lesbica] Opposti che si attraggono… e litigano.

yingyang

Se c’è un argomento capace di generare discussioni (più o meno gentili) per innumerevoli ore tra la Picina e me è…la politica.
Sì, abbiamo votato lo stesso partito. Ma, c’è un ma grosso come un capodoglio. Io sono fermamente, convintamente repubblicana (e tendenzialmente democratica. Anche se, insomma, certe volte qualche dubbio viene).
La Picina è… convintamente, fermamente, ‘nobilmente’ monarchica. Deve essere colpa del Passaporto n.1 e di Super-Betty salva-tutti.
Immaginatevi le serate a colpi di “meglio la Repubblica perché i cittadini devono essere responsabili blablabla”, “Ma vedi come vanno le elezioni? Una bella monarchia e non se ne parla più” e “Ma hai presente quale monarchia avevamo in Italia” etc. etc.

Ieri ero arrabbiata (non con la Picina, mi si chiede di specificare). No, furiosa. Insomma nello spirito del “come osi offendere le cose in cui credo ringrazia che non ho una ghigliottina a portata di mano”. Broncio.

E quindi abbiamo deciso di ‘testare’ le nostre convinzioni con qualche gioco stupido. Tipo questo.
Io: Vediamo se mi vieni fuori royaliste.”
P.: Se non tengo fede ai miei principi mi ammazzo. Anzi no, vuol dire che il test è sbagliato. E non mi guardare mentre lo faccio. Togliti gli occhiali, non mi guardare! Sgrunt!
Io (mi tolgo gli occhiali): Se mi vieni fuori moderata ti divorzio.
P.: Peggio che monarchica?
Io:. Mhh. Sì.

(Dopo una decina di minuti)

P: (urla di giubilo e tripudio) Là! E lo salvo con Vive la monarchie!
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Io: Se per ‘loving’ contano pure i gatti sei proprio tu.
P.: Adesso però mi fai vedere il tuo!
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P: (scuotendo la testa) … Ma che devo fare con te?
I: Zitta. Controrivoluzionaria.
P.: Se fosse una fanfiction finirebbe con tanto angry sex.

Era una notte buia e tempestosa (e io leggo libri su Ultima Pagina)

Non è così che iniziano sempre le storie mai finite di Snoopy?

Pensavate di esservi liberata della vosta femminista giacobina, invece eccomi qua! Dopo le vacanze, spese soprattutto a lavorare alla versione definitiva di Nocturnales (non sapete cos’è? Lo scoprirete presto) e in viaggio (sì, le due cose sono compatibili), si torna alla solita routine di sempre, ai libri, a Pasionaria e a Ultima Pagina.

E proprio a proposito di libri, su Ultima Pagina trovate la mia recensione di uno dei libri che ho letto e apprezzato, La reliquia di Costantinopoli.

Tutti a Padova per parlare di diritto all’aborto e maternità

Giovedì 30, alle ore 20.30 io e Benedetta parteciperemo come Pasionaria.it  allo Sherwood Festival di Padova.
Dialogheremo con Elena Skoko di OVOitalia (Osservatorio sulla Violenza Ostretrica – Italia) di legge 194/78 (interruzione volontaria di gravidanza), della campagna #obiettiamolasanzione, di obiezione di coscienza e diritto alla salute riproduttiva nella scelta di essere madri o di non esserlo.

Il dibattito si intitola “La maternità che vorrebbero: le imposizioni sul corpo delle donne” ed è promosso dal collettivo Starfish e da Globalproject.info.

Sarà una bellissima occasione per scambiarsi idee, buone pratiche e inventare nuove strategie di lotta.

Vi aspetto a Padova!

[La vita lesbica] …e le figurine?

Ieri sono andata a stampare il brogliaccio del mio nuovo romanzo, per poterlo rivedere su carta. Essendo una via di mezzo fra una talpa e Mister Magoo ho grosse difficoltà a correggere a schermo anche testi brevi, figuriamoci qualcosa che superi le duecento facciate.

Mister magoo
Autoritratto

Arrivo belbella in cartoleria (il che significa prendere la macchina e andare nella cittadina vicina, perché nel semideserto dove abitiamo noi non c’è una copisteria decente) e… trovo la cartoleria invasa. Da adolescenti accompagnati da genitori o nonni per stampare le tesine di terza media.

E il negoziante doveva evidentemente averne fin sopra i capelli di spiegare a i nativi digitali inconsapevoli (molto inconsapevoli) e ad adulti non informatizzati come trasformare i file per renderli stampabili. Attendo il mio turno, consegno la pennetta col mio fido pdf e attendo.

Cinque. Dieci. Quindici minuti.

Mi avvicino alla stampante e al padrone del negozio, che sta sfogliando allegramente il dattiloscritto. Mi guarda perplesso.

“Certo che l’è tanta roba ‘sto malloppetto. L’è brava la su’ figliola. Però ce le poteva métte du ‘ figurine!”

…non so, magari attaccandoci qualche figurina panini il mio romanzo sul Settecento migliora!

Tutti in piazza, anche per le vittime di Orlando

Scuola (quasi) finita, mi ero ripromessa di tornare a scrivere anche qui sul mio blog, con tanti aneddoti allegri e divertenti.

Volevo farlo domenica, ma gli eventi di Orlando, la strage di persone LGBTI a Pulse mi hanno ammutolita.

Cinquantatré persone massacrate per il loro (vero o presunto) orientamento sessuale o la  loro (vera o presunta) identità di genere.

Già un evento del genere è sufficiente a seccarti la gola.

Ma se a questo si aggiunge il cordoglio a mezza voce delle nostre autorità, il cercare di eliminare il movente omotransfobico dalla narrazione della strage, come ho scritto su Pasionaria, mentre questo si fa via via sempre più chiaro e predominante) e i commenti omofobi venuti su dalle fogne del web, passa la voglia di ridere.

Non deve passare però la voglia di lottare, con più colore, più musica e più voglia di vivere che mai.

Allora ci vediamo sabato in Piazza D’Azeglio, per il Toscana Pride.

Io e la Picina ci saremo.